tag:blogger.com,1999:blog-21160089426931607272024-03-05T18:36:19.843+02:00Notar contiene la palabra "no"Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.comBlogger49125tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-47117175048910372812011-12-29T20:56:00.002+02:002011-12-29T20:56:38.790+02:00Verde.<div style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 14px; line-height: 19px;">-¿Te has dado cuenta? Hoy tiene los ojos más verdes.</div><div style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 14px; line-height: 19px;">-Eso le pasa cuando está contenta.</div><div style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 14px; line-height: 19px;">-Y ¿en qué piensa?</div><div style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 14px; line-height: 19px;">-En que la quieres. Desde hace tiempo sólo está verde cuando siente que la quieren.</div><div style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 14px; line-height: 19px;">-Pero yo la quiero todos los días y no siempre tiene los ojos así, brillantes y bonitos.</div><div style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 14px; line-height: 19px;">-Es que... tiene el aparato de sentir roto y a temporadas no le funciona. </div><br class="Apple-interchange-newline" />Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-59464181304893344032011-12-10T03:10:00.000+02:002011-12-10T03:10:11.057+02:00Verdades.Alguien ha dicho lo que yo venía a decir.<div>Quizá no sea suficiente, pero hoy es bastante.</div><div><a href="http://bufaladas.blogspot.com/2011/12/pero-tu-que-te-has-creido.html" target="_blank">Leed</a>. Es una orden. </div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-31431478788441735102011-10-25T21:19:00.000+03:002011-10-25T21:19:50.837+03:00Mi tío Agustín<div style="text-align: justify;">Mi tío Agustín era una de esas personas que molan. Con 70 años daba cien vueltas a sus sobrinos de 50. La vitalidad le sobraba en los ojos y las arrugas de su cuerpo eran sacos de cariño. ¡Y tenía un buen montón! Mi tío Agustín me enseñó a sonreír, porque siempre sonreía y siempre siempre te miraba y sentías que decía ¡Qué bueno es verte! ¡Qué bien que nos encontramos! Mi tío Agustín sabía de piedras y plantas y de Dios. Estaba convencido de que su mujer murió porque, tras operarse de cáncer, no cambió de posición la cama ni colocó la combinación que él le recomendó bajo la cama. Yo no sé si era verdad. Pero sé que mi tío Agustín molaba. Y también que se ha muerto. Con un montón de años bajo los pies y unos poquitos sobre los hombros. Así era mi tío Agustín, los años le resbalaban por el cuerpo y sólo al final, pasados ya los 90, se le empezaron a acumular por encima.</div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-49328695600056046552011-08-21T19:45:00.000+03:002011-08-21T19:45:27.798+03:00Que tengo ganas de tus labios,<br />
que se me derrite la piel con tanto calor<br />
y no hago más que pensar en tocarte y abrazarnos.<br />
<br />
Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-10548335379581276682011-08-10T21:30:00.002+03:002011-08-10T21:30:31.091+03:00Miedotengo miedo porque vuelves.<br />
<br />
no quiero verte, entiéndeme.<br />
<br />
no quiero, no.Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-61839409319152084832011-08-04T19:39:00.002+03:002011-08-04T19:39:48.355+03:00Quieto. Estarse quieto. Y notar cómo los impulsos eléctricos se dan en tu cerebro.Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-24778910598646074512011-08-01T02:56:00.000+03:002011-08-01T02:56:32.007+03:00EstrellasNos habíamos comido todas las estrellas. Por si acaso.<br />
<div style="text-align: justify;">Me destrocé el estómago vomitándote vocales y consonantes. Acaricié tu puerta con la planta de los pies, curvé mi cuerpo hacia tu boca y te dejé colonizar mi pubis. No significaba nada todo aquello, sin ti. Empeñada en alejarte, en dormitar bajo ventanas por las que sólo entraba el sol. Todo sin mí. Me negaste tantas veces que creía no existir. Y luego venían a llamarme. Me asomaba al balcón y ahí estabas, gritando mi nombre, hablando de mí. Diciendo que me querías y demás colección de palabras.</div><div style="text-align: justify;">Tú querías correr y yo no sabía saltar. No podíamos coger impulso porque nos pesaba demasiado el culo. Así de claro.</div><div style="text-align: justify;">Te lo dije aquella noche, las estrellas no se digieren bien.</div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-68859348568611049712011-07-30T19:45:00.000+03:002011-07-30T19:45:26.033+03:00<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Los días en los que muero son los que menos me apetece que me leas.</div><div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Son días de algodón de azúcar con chocolate; días de pintar con los dedos mezclando verde y rojo; días de zumbido en las orejas; días de rascacielos de lodo; días de hedor interno; días en los que no se ve nada por fuera.<br />
El filo del cuchillo crea un reguero de sangre que recorre mi vientre. La carne se abre y el grueso de la piel tiene dos días de duración. La dermis fina pertenece a otra. El cuerpo también. Morir en el aire de otro resulta abrumador. Despierto y sigo aquí.<br />
Resucitar nunca fue tan fácil.</div></div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-13243301433241510032011-07-27T02:24:00.002+03:002011-07-27T02:24:29.564+03:00Quizá creas que ya no me acuerdo de ti, que todo terminó.<br />
<br />
Quizá sea que tengas razón.<br />
<br />
Quizá sea que estoy reservándote al fondo de la memoria para cuando puedas volver<br />
<br />
y ser real.Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-58044244417740466222011-06-28T01:48:00.000+03:002011-06-28T01:48:16.967+03:00Tú ya sabes...Que todos los caminos llevan a Roma,<br />
pero que existen desvíos y atajos.<br />
Que las miradas nunca mienten<br />
si se saben leer.<br />
Que las señales son señales<br />
si puedes entender lo que quieren contar.<br />
Que el hilo solo mantiene unido<br />
lo que no se estira demasiado.<br />
Que las noches de verano<br />
son eso: sueños de verano.Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-25074874844347135402011-06-22T14:42:00.003+03:002011-06-22T15:55:06.135+03:00Fin del cuento."Abrió los ojos. Un esquema conocido se repitió: el dolor de mandíbulas, la sensación de agarrotamiento en el brazo izquierdo, el cuchillo en el derecho, la chica abierta en canal sobre la cama...<br />
<br />
Había perdido. Otra vez."<br />
<br />
FIN<br />
<br />
<i>-Espera, espera, ¿estás seguro de que acababa así? Y ¿qué pasa con ella?</i><br />
<i>-¿Ella?</i><br />
<i>-Sí, ella:</i><br />
<i><br />
</i><br />
<div style="text-align: justify;">"Abrió los ojos: no reconoció el techo blanco y sonrío recordando la noche anterior. Giró la cara y vio a su amador con un cuchillo ensangrentado en la mano. Tuvo miedo. Temió qué pudiera ocurrir. Se llevó la mano al vientre y tocó sangre. Y algo de tripas. Suspiró. Ya había ocurrido. Se irguió un poco y observó que, además del consabido destrozo ventral, tenía cortes profundos en el pubis, en las muñecas y en el pecho derecho. Mientras él miraba su cuerpo y se culpaba, ella repasó mentalmente dónde había guardado las agujas y el hilo. Iba a costarle mucho coser aquello."</div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-29991498449309654592011-06-12T13:51:00.001+03:002011-06-12T13:58:20.173+03:00Me gustaría:<br />
<div style="text-align: justify;">Tenerlo claro. Saberlo todo. Sentirme como cuando tenía quince años. No tener dudas. Estar 100 por 100 segura. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Si fuera así, también encontraría fallos. Lo sé. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tengo:</div><div style="text-align: justify;">Miedo. Ganas. Curiosidad. Ilusión.<br />
<br />
Y el caso es que no me parece poco.<br />
<br />
Y en medio de todo esto: me quedo con la <i><a href="http://paalabras.blogspot.com/2011/05/indecision.html">Indecisión</a></i> de YoMisma y con: "eres lo suficientemente importante para decírtelo sin dilación".</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-82707773554257912842011-06-06T20:09:00.000+03:002011-06-06T20:09:39.626+03:00Esas y esasSoy de esas.<div>Aunque nunca seré de esas.</div><div style="text-align: justify;">Pero soy más de esas que de las otras. Siempre ha sido así. Es como un código genético. Como las habilidades: no se aprenden, existen. El caso es que yo soy una de esas, bueno si decidiera serlo, claro. De serlo, sería de esas. Aunque quizá ya lo sea. </div><div style="text-align: justify;">Me avisaron es cierto, pero... yo no me lo creí mucho. Bueno o sí me lo creí, pero no sé si quiero serlo. La cosa es que debe haber alguna manera de hacerlo, pero todavía no la he encontrado. </div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-333904571941803072011-05-31T08:55:00.001+03:002011-05-31T08:56:18.165+03:00Aqueras montañasRecupero trocitos de mí.<br />
Desaturados fragmentos<br />
aplanados por la costumbre,<br />
el <i>quédirán</i> y las naderías del momento.<br />
Mesetas<br />
donde debería haber montañas.<br />
Erosioné superficies con lija<br />
para sobrevivir.<br />
Cúlpame.<br />
Yo no lo hago.<br />
Aprendí mucho y perdí más.<br />
Excusas.<br />
Y ahora aqueras montañas se alzan de nuevo<br />
y sus picos se abren paso desde dentro.<br />
Duele.<br />
Acaso parece que en aquel entonces se abrió la piel y tragó los excesos<br />
sin digestión, ni erosión,<br />
así,<br />
como haces con la comida algunas veces.Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-62824625063968933842011-05-27T09:40:00.000+03:002011-05-27T09:40:21.228+03:00Duele.Me duele un dedo.<br />
Me duele un dedo tanto que no puedo escribir. Me pincha.<br />
Me pincha mucho. Sobre todo si no lo aprieto. Cuando lo presiono es menos.<br />
Dicen que quiero sentir, dicen que siento.<br />
Cuando a la fiesta se une la muñeca, no hay lugar a dudas. Hazme caso,<br />
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">en realidad es que echo de menos tenerte cerca.</div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-56054455977663776032011-04-29T21:37:00.000+03:002011-04-29T21:37:07.168+03:00Me doy cuenta<div style="text-align: justify;">Verde, naranja, azul, blanco, gris y marrón. </div><div style="text-align: justify;">Yo llevo estos colores. Tú tráete los que faltan. </div><div style="text-align: justify;">Tenemos una cita y no sé si habrá bastante con el arcoiris.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-49138297828383265202011-04-21T16:47:00.001+03:002011-04-21T16:48:50.816+03:00Creí, otra vez, que me dejaban sola al borde del principio.<br />
Creí que el viento me empujaría y podría caerme.<br />
Creí que estaba más inclinada que la última vez<br />
y sentí miedo, frío y unas ganas horribles de llorar.<br />
Creí que me caería y me haría daño.<br />
Creí que, esta vez, me estamparía contra el suelo.<br />
<br />
Abrí los ojos, levanté la cabeza<br />
y no pasó nada.<br />
El viento me volaba la falda, me revolvía el pelo,<br />
las ganas de llorar no desaparecían,<br />
pero no pasó nada.<br />
Yo seguía al borde del precipicio,<br />
en la misma posición que antes<br />
y de la misma manera que antes.Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-76485156440179169402011-04-11T20:46:00.002+03:002011-04-11T21:00:20.096+03:00<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDev5sE-osKT4RBixqUqjYiwoMw0lJvA21ytIC5TMQCymgMUkFNlNyEDjwlRn9Fm0YA6NWo6S0pv5XwBe9694qICKuWqjhRjgYc1uS_p63agSxFc2cZNfUZTnV_mZkgRDAXNoTs2r8Y3un/s1600/n627590006_6186766_6416326b.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDev5sE-osKT4RBixqUqjYiwoMw0lJvA21ytIC5TMQCymgMUkFNlNyEDjwlRn9Fm0YA6NWo6S0pv5XwBe9694qICKuWqjhRjgYc1uS_p63agSxFc2cZNfUZTnV_mZkgRDAXNoTs2r8Y3un/s200/n627590006_6186766_6416326b.jpg" width="102" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">susto o alegría</td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><br />
<br />
Estoy en que no me encuentro. 3 horas y me he desorientado otra vez. ¡Venga de buscar nortes y surestes! ¡Venga de ramas y abrigos cruzados! ¡Venga de melancolías y otras drogas secretas! ¡Venga, que haya bien de todo!</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y bien, sobre todo, de calmar a la pequeña, que no veas el susto que lleva o susto o alegría, todavía no lo tiene muy claro, pero dice que sin abrazos, no respira...</div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-53868384135670720702011-03-22T22:48:00.000+02:002011-03-22T22:48:25.625+02:00No dejaría de llorar, de verdad que no. Hay días que no dejaría de llorar. Y llorar y llorar, como si fuera ir a algún sitio tanta lágrima.<br />
Hay días que hasta empezaría a llorar, pero el colchón es demasiado duro.Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-3789425679501852822011-03-17T16:47:00.006+02:002011-03-17T16:50:54.907+02:00Hay días, como hoy, en los que es muy difícil.<br />
Inspirar. Espirar. Inspirar. Espirar.<br />
Menos mal que mi cuerpo sabe hacerlo solo.<br />
<br />
<br />
Inspirar. Espirar. ExpirarVanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-46954285040906905442011-03-12T16:59:00.000+02:002011-03-12T16:59:34.637+02:00Atasco apetencial<div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Hace años tuve un compañero que, muy convencido, me dijo un día que estudiar no servía para nada. En aquella época aquello me pareció una herejía digna de castigarse en la hoguera de la Plaza Mayor. Claro que entonces ya no había hogueras y la Plaza Mayor caía un poco lejos del instituto, así que lo arreglé con un giro brusco de cabeza y me largué. </div></div><div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">¡Qué tiempos! Entonces tenía el pelo largo y el culo (más) gordo, una prepotencia típica de adolescente y una curiosidad que no saciaba nadie ni nada. Todo mi interesaba y nada bastaba, lo que se traduce en que mi capacidad de concentración y aprovechamiento del tiempo eran nulos. Pero una hizo lo que pudo. Más o menos como ahora, claro.</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Siempre he defendido eso de que "El saber no ocupa lugar" y me parece muy bien y muy bonito que cada uno se dedique a aprender de diferentes formas y maneras en función de sus intereses. Yo es que a vivir le llamo aprender; les aclaro, además, que estudié filología para poder hacer estas cosas sin que me tocaran las narices con los significados. A buen entendedor... Podría decirse que he consagrado mi vida al conocimiento o, mejor dicho, al proceso de adquirirlo de manera reglada. Y es que llevo matriculada en cursos desde los 2 años (y sí, en los veranos también me apuntaba a cosas). Cuando acabé la universidad estaba hasta las narices. Así que me apunté al Master de Profesorado (aka antiguo CAP) para poder presentarme a las oposiciones de Secundaria (=estudiar más). </div></div><div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">No se preocupen, yo tampoco he entendido nunca esta tendencia a la personalidad múltiple contradictoria.</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-bottom: 0.5em; margin-left: 1em; padding-bottom: 6px; padding-left: 6px; padding-right: 6px; padding-top: 6px; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPg05PMgnzyOoxMfT9y7W4bnjS9HxYav6Sbnt3hImP1LJZh85KQkE9FCLlnkn586O-VyirR2Y0DqwJ0iubfCGPL_ZGR9Dx0RDhTPfDKXgJgAuZRBruDTW5MUHj5JawMzeb9aCN78e-9iZ2/s1600/SimpsonImagen.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="149" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPg05PMgnzyOoxMfT9y7W4bnjS9HxYav6Sbnt3hImP1LJZh85KQkE9FCLlnkn586O-VyirR2Y0DqwJ0iubfCGPL_ZGR9Dx0RDhTPfDKXgJgAuZRBruDTW5MUHj5JawMzeb9aCN78e-9iZ2/s200/SimpsonImagen.jpg" style="cursor: move;" width="200" /></a></div></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="font-size: 13px; padding-top: 4px; text-align: center;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Mis ganas. Todas atascadas</div></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Cuando acabé decidí hacer algo que me gustaba y me metí a otro Máster (esta vez a distancia, que no me pillan tan fácil). Y ahora aquí estoy con los músculos de las manos y los brazos tensos por empezar a escribir, las piernas con ganas de marcha y la cabeza repasando la lista de ideas que tengo para lo uno, deberes que tengo para lo otro y apetencias propias. Total, que nada se mueve porque no se dejan las unas a las otras. Y es que, si algo he aprendido a lo largo de todo estos años es <i>El saber no ocupa lugar, pero tiempo... ¡una barbaridad!</i></div></div><div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><i><br />
</i></div></div><div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Y ahora a ver cómo arreglo lo de mis ganas.</div></div><div style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;">Imagen vista en <a href="http://paalabras.blogspot.com/2011/03/esquema.html">Palabras</a></span></div></div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-20050008826780967872011-03-12T10:23:00.000+02:002011-03-12T10:23:42.898+02:00Dijo: -<i>No, yo no escribo</i> - Y la cara se le tintó del rojo de la vergüenza-.<br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Vino de un mundo donde la diferencia era una virtud a otro donde todo el mundo hace las mismas cosas y es malo creerse bueno.</div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-47785135618884812512011-03-05T22:43:00.000+02:002011-03-05T22:43:34.234+02:00<div style="text-align: justify;">No me gustaría que llegaras y descubrieras que no hay sitio al que volver.</div><div style="text-align: justify;">¿habías olvidado como era? No tener una razón para volver... O tener demasiadas inconexas. Siempre hablando de ejes y tú siempre pidiendo redes las mismas redes que te asfixian y no te dejan abrir los ojos al mundo que se despierta en tu oído. No me digas que no te das cuenta están muertos muertos como los caramelos de genjibre, muertos como las caneletas de tu escote MUERTOS TODOS MUERTOS y no habrá nadie que recupere los vestidos blancos ni las guirnaldas de flores porque NUNCA NUNCA hubo de aquello... En tus recuerdos el mundo era como las películas de terror y ese es el único reflejo real que queda en el lugar exacto. Vas a tener que hacerlo mucho mejor si quieres seguir viviendo, princesa. VAS A TENER QUE HACERLO MUCHO MEJOR.</div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-43437886749544423482011-02-20T17:59:00.001+02:002011-02-20T18:15:22.816+02:00<div style="text-align: justify;">Apareces y estás aquí. Casi podría alargar el brazo y tocarte. Casi. Aunque me atreviera, mis dedos chocarían contra la pantalla. Una y otra vez. Es un sonido que reconozco. </div><div style="text-align: justify;">¿Cuánto hace ya? Un embarazo de elefante y dos veranos de San Martín. No logro distinguir entre lo que quiero, lo conveniente y lo que hago. Casi nos bastaba el tiempo y parecía que siempre nos sobraba. </div><div style="text-align: justify;">No sé a qué vienen estas lágrimas y porqué se me quedan cortos los minutos. Es lo mismo. No te quedas o no me quedo. Hay alguien que se va y se reinicia la espiral. ¿Dónde nos veremos la próxima vez?</div><div style="text-align: justify;">¿Quién hará de ti en próximos episodios? ¿Quién hace de mí cada vez que me marcho? </div><div style="text-align: justify;">Nuestra vida fue escrita por algún autor amargado. Tuvo que ser escrita por algún mamón con pintas. Nunca salimos en el mismo cuadrante. </div><div style="text-align: justify;">Siempre casi llegando. Sobreviviendo a base de <i>casis</i>. Querer ser importante y serlo. Querer ser menos importante y conseguirlo. Viajar al pasado y traerlo al presente. Infinitivos llenos de referencias que se desvanecen y será que nos queda eso. Un puto hilo que nos enganchamos en la muñeca y se va deshaciendo cada día al besar y seducir, al viajar, al trabajar, al dormir y al cocinar. </div><div style="text-align: justify;">Ya no sé si te echo de menos demasiado pronto o demasiado tarde.<br />
Tampoco si te echo de menos.<br />
Creo que ya no sé.<br />
Simplemente.</div>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2116008942693160727.post-18923274354950447062011-02-12T10:45:00.000+02:002011-02-12T10:45:54.215+02:00Cásate conmigo (I)Ante la pregunta : <i>¿Por qué se dice fuerza ilocutiva en vez de elocutiva?</i><br />
<blockquote><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">"Ilocutivo" se compone del prefijo "i-" y de la palabra "locutivo".</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">¿Por qué "i"? Porque el prefijo "in-" (in-vertrebrado) delante de una "l" se convierte en "i" (i-legal).</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">Es un prefijo negativo, por lo tanto, ilocutivo = no locutivo.</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">Elocución es otra cosa que, aunque parecida, no creo que tenga mucho que ver con la fuerza pragmática.*</span></blockquote><br />
Y con las bragas en la mano pensé: <i>Cásate conmigo.</i><br />
<br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i></i>*Respuesta real, escrita por un hombre real, al que no conozco tanto como para pedirle en matrimonio (y que entienda que no quiero su sexo, sino su cerebro). </span>Vanlathttp://www.blogger.com/profile/13775972336617651495noreply@blogger.com0